la terre est ronde comme un œuf de poule ou d'autruche, un cercle imprécis dix-neuf fois moins grand que la lune d'où un jeune homme est tombé avec son double effronté, la jolie boule du monde, c'est un modèle réduit, de toutes les figures la plus semblable à elle-même, il doit se courber pour la reproduire puis la traverser. Une circumnavigation à lui seul destinée plus à quelques marins appointés, il faut du souffle et le sens de l'orientation car le commencement et la fin se confondent, un troisième œil électrique aussi afin de maintenir le fantôme en image, le ballon d'essai si bien gonflé et suspendu au bout d'un fil, une idée fixe toujours sur le point d'être emportée. Par le milieu, un trop-plein d'air ou un mauvais courant, un microclimat et plus rien ne tourne rond, il lui faudra des lunettes spéciales le laissant voir sans lui montrer grand-chose, le vide d'un rêve qui se déplie et se replie, neuf sphères qui composent le système du monde, moins une, peinte et cadrée avec grand art